Henry schlurfte über den vom warmen Regen blankgewaschenen Asphalt. Seine Augen waren stur auf den Boden gerichtet, der Oberkörper fast demütig nach vorne gebeugt. Henry sah nicht die imposanten Platanen, die ihm links und rechts Spalier standen. Er hörte auch nicht das vielfältige Konzert der Vögel. Auch zog er nicht den fliedergetränkten Duft des Junitages genüsslich ein. Nein, Henry war die traurige Randfigur in seinem eigenen Leben.
Sabine Poulou
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