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Literatur - Lyrik - Prosa
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Konnte man noch hinfälliger werden? Ja. Waren denn einhundert Jahre Leben nicht genug. Dem Anschein nach nicht. Sie hatte so ein gefülltes und auch erfülltes Leben gehabt. Den Krieg erlebte sie als junges Mädchen. Sie verliebte, liebte, heiratete, gebar, umsorgte, pflegte, verlor und lebte, und lebte, und lebte. Was sie mit neunzig Jahren noch als großes Geschenk betrachtete, verlor mit den weiteren Jahren seine Wertigkeit. Immer mehr Abstriche ihrer Selbständigkeit waren schmerzhaft zu erleben. Und nun wartete, hoffte, sehnte sie sich nach ihrem Ende. Doch der Tod ließ sie stehen, er kam nicht als er fällig war. Ihr innigster Wunsch unerfüllt. So hing sie weiter im Labyrinth ihres Todestraktes.
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In den Zeiten der Zurückgezogenheit ist ein Ausflug in die Realität mitunter anstrengend. Für mich. In mit Menschen gefüllten Räumen, die sich alle lautstark unterhalten komme ich an meinen Grenzen. Laut ist in meiner Welt nur die Musik.
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Düstere Tiere streunen durch den Wald / der Schlafgesang der Bäume weist ihnen keinen Weg / sichere Winkel hinter einem Paravent, beschützend, ob der brach liegenden Ängste / der Fuchs bleibt suchend / das Friedenslicht will ihm nicht leuchten / ein neuer Tag erwacht
Dieser Text ist am 24. Februar 2024 entstanden. Zwei Jahre Krieg in der Ukraine.
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die Nächte in denen meine Tage hineinstürzen / Teils prall gefüllt oder mit Stille umgeben / ich bleibe stumm, die Worte tummeln sich in der Finsternis / der Pfau schlägt sein Rad / Kapazitäten wie schüchterne Blumen am Straßenrand / ich stehle Momente, lege sie in die Schale der Illusionen / und wippe zum Rhythmus des Schweigens
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Gestohlene Momente in den Gezeiten des Lebens In der Stille werden die Karten neu gemischt So manches Ansinnen mühselig und vergebens Die Kompassnadel erzittert, manche Route verwischt. Die Ozeane schreien, doch wir hören keinen Laut Wir sind Reisende und werden verschwinden Die Fische rufen um Hilfe, doch die Zeit verstaubt Und jedes Ego blickt starr nur auf sein befinden.
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Er schob sachte den Vorhang zur Seite und blickte durch das Fenster hinaus. Der Rasen sprießte in einem satten, leuchtenden Grün. Er symbolisierte die Kraft der Pflanzen, eine ständige Wiederkehr mit Beginn des Frühlings. Das fröhliche Zwitschern der Singdrosseln war deutlich zu hören. Er atmete tief ein. Eine Träne rann im sanft über sein gealtertes Gesicht. Bewegt drehte er sich um und ging langsam auf das Bett zu. Sie lag so friedvoll vor ihm. Ihr Atem kaum zu vernehmen. Er beugte sich zu ihr hinab und gab ihr einen Kuss. Vielleicht, so überkam es ihn, war es der Letzte.
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Hineinatmen in die Stille / ein Paravent aus grinsenden Sternen lädt mich ein / lasse all die Kurven zu / in den Augen des Fuchses sehe ich wunde Menschen / sie fahren aus der Haut / ich stricke weiter in meinen Träumen ein Kleid aus Mut.
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Die Raufasertapete agierte schäbig. Der letzte Anstrich war augenscheinlich länger her. Die Panoramaaufnahme eines hiesigen Weinbergs, der dort an dieser Wand hing, gelang es nicht diesen bedürftigen Untergrund aufzuwerten. Ich wartete. Mir rechts schräg gegenüber saß eine Frau, ich schätzte sie über sechzig. Ihr Kurzhaarschnitt war außer Kontrolle geraten und die Farbe ihres Haares lag zwischen einem gelbblond und aschgrau. Das Gesicht zeigte die Spuren ihres Lebens und ein dezentes Make-up hätte mir an ihr gefallen. Schade. Nachdenklich musterte ich ihre Brille. Nun, die Form passte zu ihren leicht verquollenen Augen, jedoch empfand ich diese dunkle Umrandung schonungslos. Ich schloss die Augen und wünschte mir einen Tapetenwechsel dieser Momentaufnahme.
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Augenblicke, so fragil in gesellgesellschaftlichen, virulenten Zeiten / in ruhigen Winkeln innehalten / denn im Mischwald finsterer deformierter Eichen / liegen die Ängste brach / ich gehe hindurch, gehüllt in den Mantel der Menschlichkeit.
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