Immergrün

Die Hügel atmen Moose aus,

ihr Duft umweht den Wald wie Haus,

in dem die Zeit in Nischen ruht

und Wurzelfäden tragen Mut.

Dort wo die Morgennebel treiben

und Silberperlen Gräser schreiben,

zieht erstes Licht durchs Astgepflecht,

als malte es die Welt zurecht.

Ein neuer Ton aus warmen Grün,

ein heimlich flüsternd: Immergrün.

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