Zwischen den Rändern der Seiten
knistern Farbsplitter,
schweben wie unentschlossene Funken
über dem Papierhorizont.~
Ein Satz kippt,
läuft rückwärts den Absatz hinab,
vergräbt sich im Tischholz,
wächst dort weiter
ein Wurzelalphabet,
Vokale wie kleine Lampen.~
Der Tag tropft Nebel,
doch in meinem Kopf
breiten sich Geräuschgärten aus:
Punktregen, Semikolonknistern
Kommaklappern,
Bindestriche, die im Wind klirren
wie dünnes Glas.~
Ich falte mir aus Worten
einen schiefen Farbkreis,
setze ihn auf den Kopf
und gehe hinaus:
der November schaut kurz auf
und blinzelt.
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